Oncle Sam. The journey (5)

Houston. Le hublot laisse entrevoir quelques larmes tombées du ciel. Il fait gris dehors. Je me précipite dehors et appelle mon oncle. Ça ne sera pas long, lui dis-je. Je me fourre les deux mains dans l’œil.

Trente minutes plus tard, j’attends encore ma valise. Tout le monde attend. Non, pas tout le monde. Tous ceux qui ont pris une correspondance avant d’atterrir ici. En arrière de moi, un bureau d’USAirways. Une file se dessine tranquillement. Ça sent mauvais, ce truc. Je me mets en file moi aussi. Il y en a dix avant moi. Les gens parlent. Certains restent stoïques, d’autres sont au bord de la crise de nerfs. Je suis entre les deux, en onzième position, prêt à décoller vers des cieux de visage rouge, nerfs de la gorge prêts à exploser, mains qui se referment et font le poinG.
Une femme d’une quarantaine d’années, les cheveux en bataille à la out-of-bed, les pantalons en cuir, est spécialement en colère. Pourquoi personne n’est venu nous prévenir que les valises étaient perdues ? Pourquoi y a-t-il une seule personne pour nous servir ? Elle s’agite. Et au milieu de nulle part, nous informe qu’elle vient de New-York. Et ça me rappelle tous ces gens qui n’hésitent jamais à glisser un « Je viens de Paris. Je viens de Rabat (ou Casa). Chez nous à Londres. Etc. », comme pour vous prévenir que vous ne parlez pas à n’importe qui. Soit, madame, vous n'êtes pas n'importe qui. Mais vous n'avez toujours pas vos valises ! Pas plus que moi. (Et, vous l'ai-je dit ? Je viens de Rabat !)

Dix personnes plus tard, je rentre dans le bureau du cher préposé. Je pointe le format de ma valise, donne l’adresse de mon oncle, son numéro de téléphone, signe un papier et me fait dire que ce soir, vers 18h, je devrais recevoir ma valise à domicile. J’en doute fort. Mais je suis un pessimiste né, je me trompe sûrement.

Dehors, je trouve mon oncle en train de m’attendre. Mon oncle et le soleil. Beau comité d’accueil. Et c’est comme si je l’avais vu hier ou tout à l’heure. Et c’est comme si j’étais encore avec lui, au bord de la méditerranée, à Sable d’or, à Contre-bandits, à Temara, à marcher, à nager, à courir dans tous les sens. Et c’est comme il y a 20 ans, la mer en moins et les kilos en plus. Et c’est comme il y a toujours.

Il me demande de prendre un papier et me fait faire un dessin. C’est un gros ballon avec un long fil au dessus. Le gros ballon est la Beltway 8. Le long fil est la Highway 45. Nous nous dirigeons vers le bas, sud. Il a un meeting. Ensuite, il faut reprendre la 45, direction nord et prendre la sortie X. G. m’attend avec les enfants. C’est simple comme bonjour.

Voilà, je l’ai déposé. Et je suis là, au volant de la 4*4, avec moi-même et le soleil et la route. J’aime. Ça commence bien, ces vacances. J’aime. Ça sent la liberté, la légèreté, l’allégresse. J’ai de l’adrénaline à en revendre. Je souris seul comme un fou en me regardant dans le rétroviseur.

Au diable la valise, les vols en retard, la nuit à Philadelphie, à moi Houston !