Mort-vivant. Vivant-vivant.

Je suis mort par un soir d’automne, sous une pluie insolente. Je suis mort au volant de chevaux rouges qui ne voulaient guère s’arrêter. Je suis mort au bout d’un tunnel au milieu d’aveuglantes lumières. Je suis mort asphyxié par un gaz inodore qui s’est infiltré par mes oreilles. Je suis mort sous la neige noire d’une nuit sans nom. Je suis mort au bout d’une valise vide, pleine de secrets que tout le monde sait. Je suis mort au milieu de fleurs incolores aux douces épines. Je suis mort quatre fois, je suis mort mille fois, mais, chaque fois, mais mille fois, toujours je renais. Je suis mort et mes cendres vous inhalez et mes larmes vous buvez. Je suis mort. Infiniment mort. On ne peut plus mort. Incroyablement mort. Biologiquement mort. Scientifiquement mort. Artistiquement mort. Mort. Mort. Mais je respire. Mais je bombe le torse. Mais je souris aux fantômes. Mais j’aboie la nuit. Mais je croasse le matin. Mais je bois l’air pur chaque jour. Mais je suis. Mais je suis. Et jamais je ne mourrai. Et jamais je ne céderai. Et jamais je ne partirai. Et toujours je contesterai la désertification hostile du sang dans mes veines. Et toujours je refuserai, la dictature osée de la faucheuse imposée. Toujours et jamais. Mourir et vivre. Vivre, vivre.