Songes d'automne dans le mont Sutton

Un samedi à midi. Un soleil insolent. Un été indien. Les Cantons de l’est. Le mont Sutton. La féerie. Les arbres rouges. Les feuilles mortes, mais pleines d’espoir. Les bons-vivants. L’amitié. La brise montagneuse. Et le soleil. Et le soleil. Et les sourires. Et la camaraderie dépourvue de tout protocole. Nous sommes montés. Moi, la panse vide. C., la panse pas si vide. Mais qu’importe. Quand la magie se présente, quand la magie s’invite et nous invite, on croque à pleines dents. Et on monte. J’ai été, le temps d’une escalade, le pèlerin de Compostelle. J’ai été le pécheur qui cherche la vérité. J’ai été le martyr de ces hauteurs. J’ai respiré ces airs purs d’une nature qui résiste encore et toujours aux assauts de l’homme. J’en ai fait le plein dans mes poumons. Et ça fait une semaine que je ne respire plus. J’ai respiré. Et ce fut le bon vieux temps. J’ai respiré la pureté. J’ai respiré la poésie. J’ai respiré la musique du vent. J’ai respiré les sirènes déguisées en feuilles. Je ne peux plus respirer. Après le rêve, rien. Après l’extase, l’abstinence. Je te veux, ô Dieu de la beauté, toujours aussi présent, toujours aussi inspiré, toujours aussi artiste. Je te veux. Ne me déçois pas. Et nous sommes descendus. Et le téléphérique. Et nous planions. Et nous volions. Et les sourires ne pouvaient s’évanouir, tellement le bonheur était palpable, tellement la beauté était manifeste. J’ai été, le temps d’un envol, l’arrogant voyageur, l’insolent heureux, le naïf marin des airs. J’ai rêvé les yeux ouverts que je n’étais plus un homme, que je n’étais pas un vulgaire oiseau, que je n’étais pas un simple vivant. J’ai rêvé les yeux ouverts que la vie n’était qu’un mirage. J’ai rêvé que j’étais le feu et le vent, la mer et ses poissons, le ciel et ses nuages. J’ai rêvé que nous étions tous frères et que la mer, salée et ô qu’accueillante, serait notre dernier royaume. J’ai tellement rêvé. J’ai tellement vécu. Le temps d’un après-midi. Le temps d’une féerie. Le temps d’une fantasmagorie réelle. Le temps d’une vague infinie. Le temps d’un songe d’automne.