Minuit

Je me réveille à des heures pas possibles. Et je suis enragé. Je veux dormir comme tout le monde. Me réveiller à des heures normales. Et voilà qu'une force, que je ne comprends pas, me tire du sommeil et me laisse orphelin. L'orphelin du sommeil. Ça ferait un bon titre.
Si j'avais été un génie de la littérature, j'aurais pondu, là, tout de suite, le plus beau poème des insomniaques. Je l'aurais appelé "La tentation de la cigogne". Vous auriez été tous ébahis devant mes talents de poète, de jongleur des mots, de magicien du verbe. Mais je n'en suis rien. Alors, je me réveille. Et mon réveil est vain. Comme vaines sont mes préoccupations. Comme vains sont mes rêves. Commes vaines sont mon amour et ma haine pour une vie souvent sans goût.
Si j'avais été un scénariste hors pair, je vous aurais écrit, là, tout de suite, un scénario à la "The eternal sunshine of the spotless mind" ou à la "Pulp Fiction". Vous auriez été tous ébahis par mon talent inné des dialogues, des situations cocasses et des coups de théâtre insoupçonnables. Mais je n'en suis rien. Alors, je me réveille. Et mon réveil est silence. Et mon silence n'est pas d'or. Et mon silence n'est pas d'or.

Si j'avais été le moindrement courageux, j'aurais travaillé sur ma maîtrise. Mais je ne suis pas courageux. Je me tue à le prouver d'ailleurs. Je suis lâche. D'une lâcheté vivante, acceptable. D'une lâcheté normale. D'une lâcheté de notre siècle.

Tous les jours vivre. Tous les jours survivre. Tous les jours avancer. Comme avance la fourmi dans un champ de blé. Mais le blé est pléthore. Et la fourmi est sans soeurs. Alors, elle se perd. Alors, elle se perd.